Hommage
Pour le quarantième d’Alexandre Aouad
On s’enfonçait dans l’hiver comme dans une voie irréversible. À l’aube, nulle lueur n’annonçait...
On s’enfonçait dans l’hiver comme dans une voie irréversible. À l’aube, nulle lueur n’annonçait...
La montagne est rongée de maisons comme par des chancres. Le dernier potier est mort. Faouzi...
